Как могу я вырасти иным человеком в городе, где классики пишут такие стихи?
Наш никому не известный Ознобишин, которого я изучал полтора года назад в рамках олимпиады.
Носик, вздернутый немножко,
Кудрей шелк, огонь очей,
Гибкий стан и что за ножка!
Звук застенчивых речей,
Взгляд, манящий к сладострастью,
Прелесть, слов для коей нет, —
Всё в ней мило; но, к несчастью,
Ей пятнадцать только лет!
Ей пятнадцать только лет!
Мне и скучно здесь и душно!
Вечный стук и вечный шум;
Как гранит, здесь всё бездушно,
Жизнь без чувств, любовь без дум.
Но о ней я всё мечтаю,
Вижу: в ней чего-то нет,
И, печальный, повторяю:
«Ей пятнадцать только лет!
Ей пятнадцать только лет!»
(Только сисек в ней все нет)
Не жесть, а искусство! :D
ВЫСОКОЕ ИСКУССТВО я бы даже сказала!
И вообще это же девятнадцатый век, Золотой век русской литературы!
Это норма
Она сама его спровоцировала!